Reflexiones atemporales LXVI – Soy sectario porque el mundo me ha hecho así

Cuando intervengo en una conversación sobre política -cosa que no suele ocurrir-, mis comentarios suelen ser casi siempre en el sentido de defender a la derecha y atacar a la izquierda. La persona con la que suelo mantener las conversaciones -sí, suele ser siempre la misma, y mis intervenciones suelen ir en el sentido de tocar las narices, es decir, tienden a ser desmesuradas- no se recata en señalar este sesgo en mi postura.

Sesgo que reconozco: soy parcial a favor de la derecha, y ello por varias razones. En primer lugar, como no me canso de repetir, ya se encargan los demás de criticar a la derecha y ensalzar a la izquierda. Luego está el hecho de que, siendo ecuánime, considero que la derecha ha hecho más cosas buenas que la izquierda, en el mundo en general y en España en particular.

Y para remate, ¡qué demonios!, soy de derechas: no iba a tirar piedras contra mi propio tejado.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Acalorado (no) estoy

Una de las razones por las que me declaro escéptico en relación con el tema del cambio climático es por la manifiesta incoherencia de sus apologetas. No sólo porque dicen una cosa y hacen la contraria (algo bastante propio de los giliprogres), sino porque son capaces de decir una cosa y la contraria en la misma frase.

Así, el IPCC (el chiringuito de la ONU en relación con el tema), además de culpar al ser humano del apocalipsis climático inminente e irreversible, pide cien mil millones (de dólares, de euros… ¿qué más da?) para evitarlo. Lo cual resultaría bastante complicado porque, como no se cansan de decir, es algo irreversible, es decir, que se va a producir de todos modos, hagamos lo que hagamos.

Mientras, gobiernos tan verdes como el desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer abogan por la fabricación de coches eléctricos, porque al circular no emiten sustancias contaminantes. Olvidan -siendo generosos- u omiten -siendo realistas- que la fabricación de ese tipo de vehículos implica el uso de hasta cuarenta contaminantes.

Otro mantra de la izmierda retroprogre es que estamos en un planeta de recursos finitos (obvio), por lo que el crecimiento sería limitado. De nuevo olvidan (u omiten) que en la economía capitalista (la única economía de verdad, la socialista es una ruina subvencionada) se ha ido, con el tiempo, optimizando el empleo de esos recursos materiales. Al igual que los apocalípticos religiosos, que tienen que ir retrasando una y otra vez el fin del mundo (que esta vez sí, de verdad, se va a producir, en serio), los ecolojetas sandía (recordemos, verdes por fuera, rojos por dentro) han ido posponiendo una y otra vez la fecha en la que los combustibles fósiles se agotarían.

Así, entre nosotros, ojalá se hubieran agotado hace tiempo, porque dado que las energías renovables son insuficientes para cubrir la demanda (son la energía del mañana… y mañana seguirán siéndolo), habría que haber recurrido a la nuclear. La única que, por mucho que joda al progretariado, rinde mucho y contamina poco.

Para remate, una perla de la Demóstenes de Andazulía. La culpa de todo en general, y del precio de la luz actualmente, es, como siempre, de la derecha. Según ella, Rajoy y Aznar se cargaron el impulso de las energías alternativas.

Iba a decir que, teniendo en cuenta que en lo que llevamos de siglo, la izquierda ha gobernado más que la derecha, ya podrían haber hecho algo. Pero me he dado cuenta de que, por los pelos, la derecha ha gobernado más que la izquierda (once años contra diez), así que reformularé mi colleja y diré que quizá es que esas alternativas no sean viables.

Y es que es duro luchar contra la realidad, por mucho que la izmierda se empeñe en hacerlo…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (267)

Todo el entramado secesionista catalán se basa en la mentira, el embuste, la fabulación, la falacia y el fraude. Mienten hasta cuando callan.

La última ha sido con motivo del archivo, por un tribunal escocés, la petición de extradición de una de las valerosas golpistas… que tomaron las de Villadiego a las primeras de cambio. Para los golpistas, se trata de una nueva derrota de la opresora España. La realidad es que el archivo se produce porque la susodicha ya no vive al Norte del muro de Adriano.

Ánimo, muchachos, que todavía os quedan unos doscientos países en los que no se encuentra la susodicha. Vergüenza no tendréis, pero opciones, muchas…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Elevación

Esta novela podría considerarse como la versión buenrollista de Maleficio. En las dos, el personaje principal pierde peso; pero mientras que en la novela de Richard Bachman el protagonista era un capullo, aquí es un buen tipo.

Siempre suelo establecer la distinción entre adelgazar y perder peso. Lo segundo es relativamente fácil (corre más y come menos, acostumbro a decir); lo primero es mucho más difícil, porque no sólo entra en juego la grasa, sino también los músculos. Hablando en términos científicos, si pierdes peso, bajas tu densidad; si adelgazas, la aumentas (y si haces las dos cosas, la mantienes, más o menos).

Por establecer un paralelismo, esta novela me recuerda al relato La vida de Chuck, uno de los cuatro que componen La sangre manda, el libro de King que leí antes de este. No es tan dramático, aunque sí es igualmente melancólico.

Para terminar, la pega que le pondría es que la pérdida de peso del protagonista no queda explicada. No sabemos cómo ni por qué se produce y eso, para decirlo corto y claro, me fastidia bastante.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Que me perdone la chusma

El nivel de la educación española es, o da la impresión de ser, patético. Y la culpa es de los socialistas, sólo de los socialistas y nada más que de los socialistas. Suyas han sido todas las leyes sobre la materia que se han aplicado en las últimas cuatro décadas; porque, cuando la derecha ha aprobado una ley, la comunidad educativa se negó a aplicarla… lo que da una idea de lo podrido que está, académicamente hablando, ese mundo.

En un afán de superación nada loable, cada nueva norma es todavía peor que la anterior. El último despropósito es extender la llamada perspectiva de género nada menos que a las matemáticas. Así, el nuevo currículo menciona más veces la palabra género que las sumas o restas, y aboga por imprimir un sentido socioemocional (vaya usted a saber qué dídimos será eso) a las Matemáticas. Además, los menores de doce años serán instruidos en identidad de género, problemas ecosociales y cambio climático.

Al menos, esta vez la oposición no se ha quedado de brazos cruzados y ha cargado contra la solemne bobada del desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer, al que han calificado de chusma totalitaria.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

La sangre manda

Una anécdota que suelo contar (esto es casi una perogrullada: tiendo a repetir las anécdotas una y otra vez) es que cuando era pequeño no quería leer los libros de Stephen King porque (oh, sorpresa, oh, maravilla) eran de miedo.

Todo cambió un verano de finales de los ochenta, cuando a uno de mis hermanos le dejaron It y decidí leérmelo. Desde entonces, he leído casi todo lo que ha escrito el autor de Maine, y puedo decir que, además de escribir terror (aunque, después de todo este tiempo, estoy como quien dice curado de espantos), escribe de casi todo.

King alterna las novelas interminables (tipo Duma Key) con colecciones de relatos o, como en el caso que nos ocupa, lo que los angloparlantes llaman novellas: más largas que un cuento, más cortas que una novela. Y los cuatro relatos que componen el volumen son tan distintos como cabría imaginar.

El teléfono del señor Harrigan es una de las típicas historias de miedo, del estilo (es el concepto que tengo) de Alfred Hitchcock presenta o Cuentos desde la cripta, en la que el protagonista tiene el buen sentido de parar a tiempo. La vida de Chuck es una alegoría, casi lírica, sobre la importancia de la vida de cada cual, la pérdida irreparable que supone su muerte y un trasunto del en mí contengo universos. La sangre manda es un nuevo relato con Holly Gibney -ya decantado totalmente hacia lo sobrenatural-, una especie de continuación de El visitante y una muestra de lo que King es capaz de hacer cuando no se dedica a estirar las historias: el ritmo es endiablado y no da respiro. Finalmente, La rata me recuerda en cierto modo La ventana secreta (o el concepto nebuloso que tengo de esa novela, ya que hace mucho que me la leí y no la he revisitado) y las transacciones a las que debe llegar un autor para terminar su obra, pactos fáusticos incluidos, al menos en el universo de King.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (266)

Para los golpistas catalanes, ellos mismos son más demócratas que nadie, más tolerantes que nadie y más avanzados que nadie. Son el resto de los españoles, esa raza de bestias falsificadora de la Historia que se ha dedicado a sustraer a la raza catalana todo lo que legítimamente les pertenece, desde san José al Quijote, los que se dedican a difundir mentiras, insidias y calumnias sobre ese movimiento alegre, feliz y sonriente que es el secesionismo catalán.

Todo mentira, claro. Más falso que un euro de corcho, con menos valor que los documentos de identidad de la republiqueta independiente de Catetonia (esa que no existe, imbéciles). Hasta los extranjeros residentes en Cataluña -y no sólo las empresas, también los particulares- están haciendo el petate y marchándose.

El último ha sido un tal Sean Scully, un artista del que no tenía noticia pero del que alabo su buen sentido… y critico su lentitud en comprender. Él y su familia han dejado Barcelona, hartos de nacionalismo. Según dice, no pudieron con esa mierda.

Vamos a ver, señor Scully, que la cosa apestaba desde el principio. No por nada el símbolo más reconocible de Cataluña es un individuo cagando…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Violencia de degenerados

Este verano, una de mis parientes -de la (reducida) rama roja de la familia- dijo, completamente en serio (en lo referente a la política, carece absolutamente del sentido del humor) que, en su opinión, había un auge del antifeminismo.

Naturalmente, no me pareció que tal cosa fuera cierta, aunque una conocida -apartado maricomplejines- estuvo de acuerdo con mi pariente cuando le planteé la cuestión. Naturalmente, discrepé de nuevo.

En mi opinión, lo que hay es un rechazo cada vez mayor al feminazismo; lo que pasa es que giliprogres, maricomplejines y las propias feminazis califican de antifeminista (por no decir de directamente fascistas) cualquier cosa que se aparte del dogma establecido (por ellos mismos), aunque provenga de sus propias filas… aunque debo decir que todavía estoy esperando a enterarme de que han puesto como chupa de dómine a Lidia Falcón por llamar mutantes a los transexuales.

A la que íbamos, que me enrollo (bueno, así hago que la entrada quede un poco menos ridículamente corta). Victoria Rosell (delegada del desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer contra la sedicente violencia de género) ha relacionado las agresiones a las mujeres con hombres envalentonados e indignados con el feminismo. Pues no, señora mía, la cosa no es así. Sin pretender frivolizar con algo tan serio como la violencia contra las mujeres (no de género, no machista), si los agresores estuvieran indignados con el feminismo, las agresiones las sufrirían las (y los) feministas, no la prójima.

Vamos, que los agresores son, en mi concepto, los mismos desgraciados miserables de siempre. Ni más, ni menos.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (265)

Dice un viejo refrán castellano que vuelve la burra al trigo. Dice otro, enunciado con perspectiva de género, que no se pueden enseñar trucos nuevos a perra vieja. Bueno, uno de los dos ha demostrado ser falible.

Hace unos días comenté cómo, en un pregón de unas fiestas -pregón que ella no daba-, la alcaldesa de Barcelona, la bruja Piruja, fue abucheada por el público, lo que provocó su llanto. La sensibilidad propia exacerbada es una característica de esta gente, que da toda la importancia a lo suyo y ninguna a lo ajeno (véase su sonrisa miserable en el acto de homenaje a las víctimas del atentado islamista en las Ramblas, hace unos años).

La susodicha ha vuelto a asistir a un pregón festivo. La susodicha ha vuelto a ser abucheada. La susodicha se ha abstenido de llorar. Será que esta vez no podía sacar rédito a sus lágrimas. Esta gente es así.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Nunca es mucho tiempo...

Los gobiernos en general, y los socialistas españoles más, tienden a hacer dos cosas, cuando van a tomar una medida: en primer lugar, hacer un avance, lo que se llama lanzar un globo sonda, al objeto de explorar las reacciones de la gente; en segundo lugar, cuando dichas reacciones son de oposición a la medida propuesta, negar taxativamente que la misma se vaya a producir.

Tenemos un ejemplo en el impuesto de capitalidad, que el presidente regional valenciano, el socialista Timo Puig, ha pedido para Madrid (no se ha dado cuenta que desde Castellón, Alicante, Elche u Orihuela podrían hacerle la misma reclamación con respecto a la capital del Turia), al objeto de combatir lo que todos los inútiles fiscales (izquierdistas y regionalistas) llaman dumping fiscal, y que no es más que una gestión eficiente de los recursos.

El ninistro Escrivá -el departamento que gestiona oscila, para mí, entre la ignorancia y la indiferencia: ni sé cuál es, ni me importa un comino- dio su visto bueno a la medida, diciendo que tiene mucho recorrido. Un día después, la Demóstenes andaluza que rapiña nuestros recursos se apresuró a decir que el impuesto a Madrid no está en la agenda del gobierno ni lo va a estar nunca.

Hay una tercera derivada, un corolario a los dos puntos que señalé al principio: los suciolistos siempre acaban haciendo lo que anunciaron… o, al menos, intentándolo.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Ni mentir saben

Creo recordar que en Los gemelos golpean dos veces, el personaje de Arnold Schwarzenegger dice en una escena de la película que, cuando te marcas un farol, tienes que contar con que pueden pillarte.

Trasladado al mundo de la política, cuando sueltas una trola -iba a poner mentira, aunque vamos a concederles el beneficio de la duda (ya, yo tampoco me lo creo, pero…)-, más te vale tenerla muy bien armada, o te van a cazar a las primeras de cambio.

Hace cuarenta años, los socialistas españoles tenían un cierto gracejo al intentar embaucar (sería porque el clan de la tortilla era básicamente andaluz, porque si no, a ver de qué). Tampoco es que la cosa moviera a risa, pero tenían desparpajo. Cuando la promesa de los ochocientos mil puestos de trabajo creados se convirtió en una cantidad aún mayor de perdidos, la gente hizo el chiste de que lo que habían dicho era ochocientos o mil.

Ahora, después del erial intelectual en que el circunflejo convirtió al PSOE -pero si hasta Madgadita parece, por comparación, una eminencia equiparable a los siete sabios de Grecia, todos juntos-, la torpeza se alía con la soberbia (uno se pregunta de qué demonios se ensoberbecerán, esta panda de desechos de tienta intelectual) y cometen las mayores chapuzas, como presentar un power point lleno de errores (de nuevo el beneficio de la duda… embustes sería más ajustado a la realidad) para inflar sus inversiones en Madrid.

Me recuerdan a un compañero de trabajo que cuando hacía cuadros se inventaba las cifras, pero no ponía cuidado en hacer que cuadraran las sumas de las filas y las de las columnas…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Mirad y aprended, gaznápiros

Los detractores de Laffer dicen que el economista no dedujo ninguna ley, sino que se limitó a unir los puntos. Suponiendo que los críticos tengan razón, lo que es incuestionable es que los puntos estaban ahí, aunque no haya una relación de causa a efecto.

Es decir, hay ocasiones en los que un aumento del tipo impositivo no tiene como consecuencia una mayor recaudación, sino al contrario; y, a la recíproca, una bajada en los impuestos va acompañada de una mayor recaudación. Si esto sucede porque debe suceder así o porque, como decían en Shakespeare enamorado, todo resulta ser un misterio, es irrelevante: el caso es que sucede.

Uno de esos casos ha ocurrido en Madrid, donde el gobierno del PP (ese que lo está haciendo tan mal, según la izquierda, pero al que los madrileños, masocas ellos, no paran de votar vez tras vez), con unos impuestos comparativamente bajos (eso a lo que los inútiles de la izmierda llama dumping fiscal), acaba de obtener un récord histórico de recaudación con los grandes impuestos.

Luego vendrán los maricomplejines y los giliprogres y hablarán de casualidad, no de causalidad…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Reflexiones atemporales LXV - ¿Cambiarías el pasado?

Vaya por delante que esta probablemente sea una de las reflexiones más personales que haga. O quizá no, porque tiendo a ser más bien hermético, y una cosa es escribir para desconocidos, y otra para gente que te conoce. Vamos, que conozco a alguno de los lectores habituales de este blog. En fin, veremos lo que sale.

Evidentemente, siempre hay cosas que uno cambiaría. A pequeña escala, si pudiera hablar con mi yo de hace quince años, le diría que no fuera imbécil y que se comprara un cinco puertas, en lugar de un tres puertas; y automático, además. Yendo un poco más atrás, me diría a mí mismo que comprara una casa de cuatro dormitorios, y no de tres -uno nunca tiene suficiente espacio, y menos alguien con algo parecido al síndrome de Diógenes-, con terraza, que porque llegaría el momento en que le (me) apetecería salir a leer al aire libre, pero dentro de tu propio piso y en Madrid.

Yendo a cosas más trascendentales, hay gente conocida, seres queridos, parientes incluso (y próximos), que han muerto de cáncer. Si pudiera volver atrás, ¿les avisaría para que descubrieran la enfermedad en un estadio más temprano, en lugar de cuando era ya irreversible?

En lo académico… no, no voy a decir que cambiaría las respuestas del examen, o que prepararía determinados temas de la oposición. Eso sería hacer trampa, hasta para un viajero del tiempo (aunque sea mental). ¿Estudiaría más duro, con más ahínco? ¿Daría más de mí, esforzándome al máximo?

En lo personal, ¿le diría a esta o a aquella chica que me gustaba, en lugar de callar por miedo al no? ¿Dejaría de decírselo a aquella otra, sabiendo que la cosa no iba a llegar a ninguna parte? ¿No buscaría la amistad con esta persona, o no haría ese otro viaje con aquella, sabiendo que iba a tener ratos desgradables?

La respuesta a todas esas preguntas la leí, o la escuché, hace poco. No, no cambiaría ni una coma de mi vida, porque lo que soy en este momento es el resultado de lo vivido hasta ahora. Si cambiara alguna cosa, aunque fuera pequeña, ya no sería la persona que soy en este momento. Sería otra… que probablemente se estaría, eso sí, preguntando si cambiaría algo de su vida pasada.

Y, con un poco de suerte, llegando a la misma conclusión.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Mis citas literarias favoritas (35)

Se puede decir más alto, pero no más claro 

La Memoria Histórica es una revancha de idiotas

La exhumación de papá y el cróquet

Alfonso Ussía

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (264)

El movimiento secesionista catalán se divide, a grandes rasgos, en dos grupos: uno, más pequeño, el de los líderes, que harán grandes proclamas, palabras altisonantes y declaraciones solemnes, pero que raramente se remangarán y bajarán al ruedo; y otro, mucho más amplio, el de las masas azuzadas, que no tienen dos dedos de frente, tienen la sesera lavada y no razonan, sólo actúan.

Por eso, cuando Chistorra ha reaparecido, pidiendo proclamar la independencia y defenderla en la calle, he tenido clarísimo que, si las cosas van mal dadas, lo más probable es que coja el camino de Waterloo, a reunirse con Cocomocho, mientras son otros los que se baten el cobre y los que reciben los (escasos, tanto en términos absolutos como relativos) porrazos.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Toma dos tazas

Los partidos regionalistas han medrado a base de sacarle los cuartos -ya sea en metálico, ya sea en competencias- al resto de los españoles. En esto, lo de los vascos resulta doblemente hiriente, porque sobre las concesiones disfrutan del llamado cupo vasco, una especie de mezcla entre reminiscencias medievales, complejos infundados y chantaje terrorista.

La reacción de los recogenueces a finales del mes pasado resulta, cuando menos, irónica. Hartos de ser llamados chantajistas, pidieron al psicópata de la Moncloa que pisara el acelerador de las concesiones.

Es como si, por hacerlo más deprisa, fuera a resultar menos evidente…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

La exhumación de papá y el cróquet

Otro libro del marqués de Sotoancho, despachado en apenas horas veinticuatro. Sigue la pauta de toda la serie, esta vez con coscorrones a la ley de desmemoria histérica, la profanación de la tumba del Generalísimo y las denuncias de acoso sexual realizadas medio siglo después de que se produjeran (presuntamente) los hechos… algo de actualidad con la que le han planteado a Bob Dylan, por algo que dicen que ocurrió hace casi sesenta años.

Por lo demás, el marqués sigue a lo suyo, y sus conquistas también a lo suyo, que a veces no coincide con lo del marqués. Al menos, esta vez la pareja le ha durado (de momento) dos libros, aunque amenaza fecha de caducidad… u óbito del marqués.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (263)

Cual talibanes con barretina, los separatistas catalanes no toleran ni un punto menos de la absoluta pureza ideológica… según sus estándares, por supuesto.

La última figura a la que han puesto en la diana es el que fuera jefe de la policía regional, el Trapero mayor (¿o era al revés?), al que señalan por sus (a sus butifarrados ojos) excesivos viajes a Madrid, y cuyo cese exigen.

Esta gente cada vez me recuerda mal a los personajes de Vidas paralelas, la canción de La Trinca. Van a acabar quedándose más solos que la una, de tanto depurar y depurar.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Y parecía tonta...

Al parecer, la única manera de no pringarse en política es no catar poder. Hasta los que parecen más lelos son acusados de haber metido las manos en la caja pública para fines no precisamente públicos y, desde luego, nada publicables ni publicitables.

Es el caso de Madgadita Dobles, que al parecer fue investigada por sacar de España seis millones de euros; es decir, mil millones de las antiguas pesetas. Según la denuncia, los hechos ocurrieron entre 2001 y 2002, si bien se correspondían presuntamente, a sobornos materializados en la época en la que Margarita Robles era secretaria de Estado del Ministerio del Interior, cuando Juan Alberto Belloch era el ministro del área y Felipe González aún era presidente del Gobierno.

Recordemos que aquella fue la época de Filesa, de Malesa, de Time Export, del Gal, de las cloacas del Estado, de los fondos de reptiles. Esas son las credenciales democráticas de quienes van repartiendo carnet de decencia a los demás.

Ese es el socialismo español.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

El rapto de la novicia, los cañones de los Pujol y monsieur Pipet de Lagarde

Las andanzas del marqués de Sotoancho hace mucho que perdieron la capacidad de sorprender. Por tanto, si sigo leyéndolas sé lo que me voy a encontrar; y como lo que me voy a encontrar me agrada,las leo.

¿Y qué voy a encontrar? Sentido del humor, ironía, algún estacazo al giliprogrerío (siempre he considerado al inefable marqués como un trasunto de su autor) y, naturalmente, alguna aventura, vamos a llamarla así, galante.

En este caso, el objetivo del marqués es, como en el Tenorio de Zorrilla, una novicia que está para profesar (la comparación no es baladí). El marqués es un viejo verde, que se enamora a las primeras de cambio, siempre definitivamente, y se desenamora igual de rápido; o enviuda, lo que viene a ser lo mismo. Es, además, un rico sin complejos, que no se avergüenza de serlo y que dispone de su dinero con una liberalidad tal que a muchos nos gustaría estar cerca de él.

Si a eso le sumamos que el libro cayó en apenas doce horas, un entretenimiento agradable antes de afrontar objetivos de más enjundia… y de más volumen.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (262)

Una de las cosas más divertidas -por no decir la única- de observar el mundillo político catalán es contemplar las zancadillas que se dedican a ponerse unos a otros. Todos quieren ser el rey de la colina, y en cuanto cualquier formación coge ventaja, aunque sea aparente, las demás están prestas para torpedearla, ponerle la zancadilla, hacerle la puñeta y, en resumen, fastidiarse los unos a los otros.

Así, si los ierreceos consiguen una mesa de diálogo con el psicópata de la Moncloa (aunque, conociendo la inexistente sinceridad del susodicho, a saber cuándo se celebrará, si es que se celebra), los jotaporcatos se apresurarán a ignorar al presidente del consejo regional de gobierno y descalificar la antedicha pieza de mobiliario.

Lo dicho una y mil veces: los dejas solos, y se despellejan.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Coronavirus (462)

Cuando comenzó la campaña de vacunación contra la COVID-19, el psicópata de la Moncloa afirmó, muy ufano, que en cien días se habría alcanzado la llamada inmunidad de rebaño, esto es, el setenta por ciento de la población.

Tan convencido estaba de lo que decía que en días posteriores fue descontando días, diciendo que quedaban noventa y nueve, noventa y ocho, noventa y siete… Después, quizá por no resultar pesado (ya, claro), o por verle las orejas al lobo, dejó de contar.

Quizá esperaba que, cumplido el centenar de días, no nos acordáramos de su bravata. Pero la gente tiene la memoria muy larga y, además, hay hemeroteca. Cumplidos los cien días, faltan tres millones de personas para alcanzar el objetivo. Sin embargo, estaninistra quiso cubrirle las espaldas a su jefe de filas y afirmó que se había conseguido el setenta por ciento de la población diana (esto es, la mayor de doce años), precisión que no se mencionó en la proclama de hace tres meses largos.

No es que hubiera dudas, al menos por mi parte, de que el desgobierno socialciomunista que tenemos la desgracia de padecer marraría otra vez. Basta con que digan que algo va a ocurrir para que no suceda, y viceversa.

Por ello, y por mucho más…

¡¡¡EL GOBIERNO ES RESPONSABLE!!!

El papa Paco, papanatas

Aunque es posible que en lo que me queda de vida -como decía Asimov, no cuento con vivir eternamente, aunque intentaré resistir todo lo posible- cambie de opinión (sí, ya, yo tampoco me lo creo), para mí el papa por antonomasia es san Juan Pablo II.

Aunque el porcentaje que los años de su pontificado suponen en relación con mi estancia en este mundo va disminuyendo con el tiempo (afortunadamente… para mí), el hecho de haber sido papa durante mi infancia, adolescencia y primeros años de madurez seguramente ha influido en la afirmación del primer párrafo.

Algo que he observado en todos los obispos de Roma es que, según llegan al solio de Pedro, son recibidos entusiásticamente por el progretariado, que los considera un aire de renovación con respecto a lo arcaico de su predecesor. Ocurrió con san Juan Pablo II, ocurrió con Benedicto XVI (vale, con éste algo menos), y ha ocurrido con Francisco. Y también unánimemente, el tiempo hace que el rojerío les vilipendie tanto como a sus antecesores, cuando comprueban que la Iglesia Católica no actúa en el sentido que la izquierda mundial cree que debería hacerlo, sino como le indica el Espíritu Santo.

A este respecto, el actual titular de la cátedra petrina parece decidido a retrasar todo lo posible el anatema giliprogre. Y si bien tiene posturas que pueden suponer un aggiornamiento de la Iglesia y que son compartidas por la mayor parte de los fieles (caso de la comprensión mostrada a los divorciados o a los homosexuales), hay otras que, al menos para aquellos que no estamos investidos de la infalibilidad pontificia, resultan más chocantes.

Entre éstas podrían encontrarse la comprensión que muestra hacia las tiranías izquierdistas hispanoamericanas (léase, Cuba, Perú y Venezuela), la decisión de restringir al mínimo (o al máximo, depende de cómo se mire) la celebración de la misa en latín o el andar corrigiendo a Jesucristo (que ya hacen falta bemoles) no considerando un milagro la multiplicación de los panes y los peces, sino su compartición.

A mí que este papa cada vez me gusta menos… y no es que, desde el principio, me gustara demasiado.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (261)

No por nada llamo necionanistas a los regionalistas más exaltados de algunas regiones españolas. No es sólo que sean cortos de entendederas, sino que, además, se miran tanto el ombligo que están convencidos de ser los más importantes, no ya del mundo, sino hasta de la entera creación.

La última muestra de lo que digo es algo chusca… lo que, bien mirado, no tiene nada de extraño. Esta gente está tan ayuna del sentido del ridículo que su osadía no tiene límites. La ocurrencia a la que me refiero es la propuesta de vacunar primero a los catalanohablantes del Sur de Francia para que no desaparezca el idioma.

Esta panda de estúpidos no se ha enterado que allende los Pirineos no se andan con tonterías acerca de lenguas regionales, sean dialectos del occitano o la lengua nativa de uno de los más geniales estrategas de la Historia del mundo. Allí, o se habla francés… o se habla francés. Y punto final.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Las guerras clon

No una ni dos, sino tres veces voy a comentar el final de esta serie. Una serie mucho menos infantil, mucho más oscura, que aquello en lo que ha devenido la mitología creada por George Lucas.

Para empezar, hay personajes que mueren. Ninguno de los principales, claro está, aunque sí más de un clon y de dos. Y aunque les hayan producido en serie, por así decirlo, han sido capaces de desarrollar su propia personalidad (eso, por no hablar de los de la Remesa Mala).

Con esta serie, alguien con el talento de Dave Filoni -no quiero decir que sea un genio, pero sí un tío hábil… no hay más que ver lo que ha conseguido con El Mandaloriano- y, al tiempo, el amor que tiene a todo ese universo, ha podido hacer maravillas llenando los tres años que van de El ataque de los clones a La venganza de los sith. Teniendo en cuenta cómo termina la séptima y (parece que definitivamente) última temporada -simultánea al desarrollo del Episodio III-, es poco probable que tenga que volver a comentar su final una cuarta vez.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Jetanética

Lo de tocarse la entrepierna a dos manos debe ser algo que los neocom españoles llevan implantado de serie. Si ayer mencionaba al mamarracho alfalfa, que considera de estúpidos el trabajar duro, hoy toca hacerlo de su sucesora Juanita Petarda, con una referencia oblicua al que parecía el alter ego del Chepas, la misma basura izquierdista con un envoltorio más cordial.

A ese individuo suelo apodarle el becario ubicuo, por aquel episodio en el que cobraba una beca universitaria de una facultad andaluza sin pisar el campus de la misma. Quizá bilocado sería más ajustado a la realidad, pero lo de ubicuo suena como más rotundo. Ya con este precedente dio muestras de ese rasgo de los comunistas modernos, aficionados a darse la gran vida sudando lo menos posible. Algo que, ya metido en tareas parlamentarias y tras tarifar con su otrora compañero de fatigas (ejem) políticas, llevó a un nuevo nivel, proponiendo la jornada semanal de cuatro días.

Ahora es la ninistra 2030 (en su caso, quizá haga referencia a los dos baremos entre los que se mueve su capacidad intelectual) la que va un paso más allá, apostando por la jornada semanal de veinte horas. Todo ello, naturalmente, sin reducir el salario. Como son comunistas, ya sabemos cuál es su receta para solucionar el problema: darle a la máquina de hacer dinero. Que no lo dice ella, lo dice el hermano del ninistro de Abstinencia.

Y todavía hay quienes defienden el comunismo. Anda que…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (260)

Perdón por el retraso en continuar el continuará de la entrada anterior de esta serie, pero he andado desplazándome entre comunidades autónomas y entre preparar el equipaje, viajar, deshacer el equipaje, hacer compra y demás, como que se me ha ido un poco el santo al cielo (sutil y hagiográfica manera de decir que procrastiné).

Si el último día decía que las malvadas hordas secesionistas habían hecho llorar a la bruja Piruja con sus abucheos, hoy toca decir que Jorgito tampoco se fue de rositas. Es lo que pasa con esta gente, lo mismo que con don Mendo y el juego de las siete y media:

Las siete y media es un juego
que no hay que jugarlo a ciegas
pues juegas cien veces, mil...
y de las mil ves febril
que o te pasas o no llegas.
Y el no llegar da dolor,
pues indica que mal tasas
y eres del otro deudor.
Mas, ¡ay de ti si te pasas!
¡Si te pasas es peor!

Pues el líder del totum revolutum se pasó. Queriendo impedir el abucheo a la primera edil de Barcelona (quién le mandará meterse en semejantes berenjenales), la interrumpió y le quitó el micrófono. Y ante eso, las hordas vociferantes le acusaron de botifler (el peor insulto que puede dirigir un secesionista; porque los charnegos, ya se sabe, son de una raza inferior que sólo habla el lenguaje de las bestias, pero un botifler es un traidor a la patria: inexistente, imaginada, fantaseada… pero patria) y de marichulo.

A ver si lo que les molestó fue que no les dejaran seguir abucheando a la bruja Piruja…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Muerte al alba

Es la segunda novela que leo en apenas un mes que parece un intento de hacer una versión propia de It. Al igual que Un verano tenebroso, ésta se publicó en 1.991 (un lustro después que la novela del autor de Maine). El resto de los rasgos característicos son muy similares: un grupo de preadolescentes (en este caso, el más reducido de las tres novelas: sólo cuatro), el papel que juegan las bicicletas, una cierta maldad bajo una cubierta de la América rural idílica (en cierto modo, más difusa que la de las novelas de Simmons y King, pero también mucho más terrenal), un personaje que en el futuro será escritor (en esta novela es indudablemente el protagonista principal, además de narrador en primera persona y especie de alter ego del autor).

Como he dicho, los malos de la novela no tienen nada de sobrenatural: un clan de rufianes sureños y un nazi huido (huy, perdón, espóiler). Tampoco hay mucho de sobrenatural en la trama, si exceptuamos el personaje de la Señora, que parece tener alguna clase de conexión con el mundo espiritual, la habilidad de convertir cartuchos en culebras y el dotar a la bicicleta de Cory de una especie de inteligencia artificial que le permite prevenir peligros y esquivarlos.

Una novela entretenida, en la que los protagonistas son chavales y que está narrada desde el punto de vista de un chaval, lo cual tiene no poco mérito. Eso sí, el título en español -que no tiene ninguna relación con el Boy’s life original- se carga todo el inicio de la novela.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Pensando mal

El Chepas, ya lo dijo él mismo aunque no aplicándoselo a sí mismo, es un vago de siete suelas (lo que dijo fue, más o menos, que trabajar duro es de idiotas). Un jeta, un vividor, alguien que quiere pegarse la vida padre sin dar un palo al agua.

Y como lo de la política parece que se le ha terminado, y es dudoso que nadie quiera acudir a sus clases (nadie que quiera aprender algo, se entiende), ahora anda buscando montarse un programita de televisión. Y como Roures, por mucho que diga que andan a pachas, está más pelado que pelado, Junior andaba, a finales del mes pasado, buscando inversores en Iberoamérica para su proyecto mediático.

Teniendo en cuenta que nadie invierte para arruinarse, y que el proyecto del Lenin de Villa Tinaja ofrece pocas perspectivas de rentabilidad, la única posibilidad que tiene de conseguir fondos es que se los proporcione algún enemigo de España.

Porque no nos engañemos: la intención del (ex) mamarracho alfalfa, como la de ningún comunista, nunca ha sido eso que se llama hacer país. Hacerse con el país, quizá.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

La maestra ciruela... pasa

Cuando el diablo se aburre, dicen, mata moscas con el rabo. Cuando lo hacen los giliprogres, lo que hacen es gastarse el dinero público en sandeces, en lugar de arramblar con él a manos llenas, que es lo que suelen hacer.

Es el caso de la bruja Piruja, primera edil de Barcelona… y así va la ciudad. Su última ocurrencia, de momento, ha sido crear un centro de nuevas masculinidades para reeducar a los hombres.

A esta señora (en el sentido que Groucho Marx le daba al término; es decir, que la llamo así porque no la conozco lo suficiente… circunstancia que no lamento en absoluto) le diría que, si después de cuarenta años en los que la educación ha estado sistemáticamente dirigida desde la izquierda los hombres siguen siendo como a ella no le gusta que sean, caben dos posibilidades: o bien son así, y no hay manera de cambiarles, o bien los de izquierdas son una panda de inútiles que tampoco saben cómo reeducar a los hombres.

Elige tú, lector, la que más rabia te dé.

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Proceso al proceso (259)

No sé si por convicción personal -suponiendo que tenga tal cosa- o como un intento de congraciarse con un público que estimaba mayoritariamente secesionista, la bruja Piruja, primera edil de la ciudad condal, concedió a uno de los golpistas juzgados, condenados, encarcelados e indultados, un tal Jorge Cuixart -creo que mandamucho de Totum revolutum, una de esas organizaciones secesionistas (naturalmente, no se llama así, sino que es un juego de palabras que hago con su verdadera denominación, que no voy a poner aquí)- el leer el pregón de las fiestas de gracia.

Pero el tiro le salió por la culata, porque los independentistas, con sus abucheos, la hicieron llorar. No deja de ser curiosa la sensibilidad de esta mujer, que llora por unos abucheos y poco menos que se descojonó de risa en el homenaje a las víctimas de los atentados islamistas de la Rambla de hace unos años.

El petardazo, como se verá mañana, fue doble…

¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Coronavirus (461)

Evidentemente, en este mundo cada cual tiende a barrer para casa, en el sentido de decir lo que le conviene en el sentido en el que le conviene.

Pero si uno de los responsables de la vacuna desarrollada por el CSIC señala que su vacuna tiene mayor respuesta inmune y más durabilidad que la de Hipra, uno empieza a preguntarse qué razones habrá, si tal afirmación es cierta, para autorizar la fase de ensayos en humanos de una y no de otra, siendo la no autorizada teóricamente mejor que la autorizada.

Por ello, y por mucho más…

¡¡¡EL GOBIERNO ES RESPONSABLE!!!