El desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer no para de alardear de que España es referente a nivel mundial.
Y lo es, desde luego, pero por nada bueno. De
ser felicitados por grupos terroristas y estados homófobos a seguir bajo vigilancia internacional por la corrupción pese a prometer tolerancia cero, nuestro
país ha recorrido todos los escalones de la ignominia.
Lo mano es que el camino hacia el abismo tiene más tramos todavía.
Siendo como son los autoproclamados defensores de la gente, resulta incoherente en los del partido de la mano y el capullo que busquen diferenciarse tanto de ellos y, además, mintiendo como bellacos, haciendo trampas y engañando.
Tenemos ahí al psicópata de la Moncloa, al
que no sólo le fabricaron la tesis doctoral, sino que además se la
hicieron por lo barato, copiando y plagiando. Vamos, que se la encargó a los
más vagos del Rincón del vago.
Otra que tal baila es Petisú,
licenciada en medicina que nunca ejerció (a Dios gracias para los pacientes, de
buena se libraron), pero que ha ido alardeando de haber obtenido por oposición
(ese sistema que quieren cargarse) una plaza de médico en el servicio andaluz
de salud. Que ha ido alardeando… hasta que se ha descubierto que todo era una
farsa, y que la plaza que había obtenido era administrativa.
Plaza, por otra parte, tan digna como cualquiera. La indigna es quien la sacó.
Sé que es repetirme, pero desde su estreno parlamentario el respeto que el partido de la mano y el capullo ha mostrado por el ordenamiento jurídico oscila entre cero y nada. Aunque las normas las hayan aprobado ellos.
Tomemos el Real Decreto por el que se prohibía la contratación con empresas israelíes, como reacción a la defensa ejercida por el Estado hebreo contra los terroristas palestinos. En teoría, los primeros que deberían respetar esa prohibición serían los propios socialistas.
Pero
no: en un contrato para dotar de más medios técnicos a los periodistas y
cámaras de Radio Televisión Española y que puedan realizar transmisiones en
directo de video y audio en alta calidad utilizando redes inalámbricas, se redactó el pliego pensando en beneficiar a la empresa hasta entonces suministradora
-una empresa israelí-, de modo que no pudieran presentarse otras marcas (hay
cosa de una docena de competidores).
Llamar descaro a eso es como llamar bocazas pechugona a quien todos sabemos.
Hay quienes hablan de la trama de corrupción del actual partido de la mano y el capullo como si fuera una novedad. Nada más lejos de la verdad.
El partido nació, además de con voluntad
delinquidora -no voy a repetir, ¡otra vez!, las palabras con las que su
fundador se estrenó parlamentariamente-, con un afán rapiñador que hace que las
urracas parezcan unas hermanitas de la caridad. Década tras década, gobierno
tras gobierno, ejecutiva tras ejecutiva, han arramblado con todo lo público y
parte de lo privado como si no hubiera un mañana. Y todavía tenían el cuajo de
presentarse, hace casi medio siglo, con el eslogan de Cien años de honradez.
Por eso, que la Benemérita haya detectado el origen del caso Forestalia en cargos de Marcelino Iglesias -hace ya dos décadas largas- no es sino la constatación de una tradición más que centenaria.
Como sucede a menudo, para que el mal venza basta con que los buenos no hagan nada.
Eso es lo que sucede en Cataluña. Los secesionistas
no son más -como mucho, la sociedad está partida por la mitad-, pero están mejor
organizados y, sobre todo, hacen mucho ruido. Y ante esto, adoptar una postura
que no sea la de no enfrentarse para no meterse en líos roza prácticamente lo
heroico.
Pero, como suele ocurrir con los matones, si
se les hace frente se achantan. Es el caso de Eduardo Mendoza, escritor de
éxito y de prestigio (ha sido el último galardonado con el premio Príncipe de
Asturias) que osó proponer pasar de san Jorge y reivindicar el Día del Libro.
Con agudeza, señaló que el matadragones -cuya existencia no está demostrada y
raya más bien en lo mítico- no sabía leer y era un maltratador de animales.
Ante esto, los secesionistas se echaron las
manos a la cabeza e hicieron una llamada para boicotear la firma de ejemplares
del escritor el pasado 23 de Abril. Les salió el tiro por la culata, porque la
última novela del autor se convirtió en el libro más vendido en esa jornada festiva, además
de que había largas colas para obtener la firma.
El problema, para los de la barretina atornillada, es que Mendoza es más inteligente que todos ellos juntos. Para lo cual, todo sea dicho, tampoco es que haya que correr demasiado…
En esta vida, aunque tengas razón, no conviene meterse con el más fuerte de la clase. Incluso si tienes razón, lo más probable es que le hagas enfadar y lo menos que te ganes sea un bufido. Si la cosa va a peor, un soplamocos o incluso una somanta de palos.
Dios sabe con qué propósitos, el psicópata de
la Moncloa ha decidido auto erigirse en cabecilla de aquellos que se oponen a
Donald Trump. Que podrá estar en sus cabales o ser un orate peligroso (muy peligroso,
dado el sillón que ocupa), pero que es el jefe de Estado de la democracia más
poderosa del mundo y, hoy por hoy, el único contrapoder existente frente a las
autocracias rusa y china.
Y eso no ha sentado muy bien en los pasillos
de Washington. De hecho, ha sentado tan mal que un correo interno del Pentágono plantea suspender a España de la OTAN. Que puedan hacerlo o no es indiferente,
porque lo que importa es lo cabreados que están con nosotros.
Lo muy cabreados.
La izquierda, tradicionalmente, siempre ha sido bastante refractaria a los símbolos patrios, por no decir que, directamente, le dan asco.
Esto ha ocurrido más entre los comunistas. Los
socialistas, por aquello de fingir que son un partido de Estado, han simulado,
mal que bien, que no se les atragantaban. Pero los de la hoz y el martillo han
definido la bandera rojigualda como trapo, al águila de san Juan -que
data de los Reyes Católicos, nada menos- la llaman pollo y alguno ha
calificado la Marcha Real como cutre pachanga fachosa.
Pero la política hace extraños compañeros de
cama, y aquellos que ayer marchaban de la mano hoy están enfrentados. Con motivo
de los pitos al himno nacional (¿para cuándo la suspensión fulminante del
partido, como se hace en la muy republicana Francia?) antes de celebrarse la
final de la Copa de fútbol Su Majestad el Rey, los neocom han repetido
sus monsergas sobre la libertad de expresión, sobre que al Rey no lo ha elegido
nadie o que una final sin pitidos no sería una final normal. Y entonces,
¡oh sorpresa!, salen los cocuquistas a decir que hay que respetar los símbolos que representan al Estado.
Porque si de libertad de expresión se trata, podría decir yo que me hago de vientre en la refitolera madre de todos los seguidores del vago vocacional, pero que en sus padres no, porque dudo que les conozcan. Y que pueden meterse la hoz y el martillo, la Internacional y la bandera tricolor por donde amargan los pepinos.
No soy yo quizá la persona más indicada para hacer esta crítica, pues -y este blog es una buena muestra de ello- soy un firme defensor, y predico con el ejemplo, de que para qué emplear sólo dos palabras pudiendo emplear una docena.
Pero una cosa son las perífrasis y otras los
pleonasmos, la verborrea incontenida o los eufemismos modernitos. Y de
estas cosas tenemos cumplido ejemplo en el número de Abril de este año de la
revista Muy interesante, esa que cada vez hace, al menos en mi opinión,
menos honor a su nombre.
En un artículo que trataba -tiro de memoria,
no me apetece mirar- sobre la violencia en la prehistoria, para decir que se
había exterminado a un grupo, decía que La mayoría de las víctimas eran
hombres adultos, mujeres y niños. Y yo me pregunto, si de un grupo quitas a
hombres adultos, a mujeres y a niños (en sentido amplio), ¿qué te queda?
¿Coliflores?
Y luego, supongo que para aparentar ser muy
laicos y muy científicos, dijeron que tal suceso ocurrió 10.000 años antes
del presente. Vale que las Matemáticas ya no son lo que eran en mi época (quiero
decir, la asignatura), pero la costumbre ha sido siempre decir ocho mil años
antes de Cristo.
Porque, por mucho que les joda a los progres, el nacimiento de Jesucristo es el acontecimiento pivotal de la Historia. Y punto.
Hay medidas que, aunque tengan un objetivo encomiable, son directamente inviables.
Tomemos, por ejemplo, la decisión que ha tomado
el Parlamento británico, que ha aprobado una legislación que impedirá de por vida comprar tabaco a quienes hayan nacido a partir del 1 de Enero de 2.009. El
veto se extiende a los cigarrillos electrónicos y a cualquier producto con
nicotina, al tiempo que otorga al Gobierno amplias competencias para intervenir
en aspectos como los sabores, el envasado o la comercialización.
Dejemos aparte el hecho de que semejante intervencionismo colisiona de frente con la libertad personal; si quisieran de verdad que la gente no fume, que prohíban directamente el tabaco. Es que esa medida es imposible de llevar a la práctica. Las drogas, la prostitución, la trata de seres humanos… todo eso es delito, y todo eso se sigue practicando.
Es más, hace un siglo se implantó la Ley Seca en Estados Unidos, y ya sabemos lo que ocurrió.
Probablemente no le haya hecho la menor gracia… lo cual es una buena noticia.
Que en España se conozca la sarta de tropelías que el psicópata de la Moncloa y su círculo familiar más próximo han perpetrado no parece preocuparles demasiado.
Tienen, o creen tener, controlados los
resortes de poder que les asegurarían la impunidad (Dios sabe por qué siguen
manteniendo las apariencias de un Estado de Derecho), y saben que muchos de sus
votantes les darán su apoyo, no importa lo que hagan, con tal de que no
gobierne la derecha.
Pero al otro lado de los Pirineos no tienen
las cosas tan atadas. Y el Consejo de Europa -que no pinta nada a efectos
prácticos, pero tiene eco- ha colocado los casos de la pareja del psicópata y
del teledirector de orquesta en el foco internacional.
Corre el riesgo Su Sanchidad de que, ahí fuera, nadie respetable le tome en serio. De ahí a que se rían de él sólo hay un paso. Y eso no lo soporta.
Dice la expresión que no hay honor entre ladrones. Quizá sea cierto, pero no es menos cierto aquel otro refrán que dice que perro no muerde perro.
Y en el separatismo catalán, todos son ladrones
y todos son perros: aunque militen en distintas formaciones, todos pelean por el
mismo hueso, y nunca van a permitir que ese hueso retorne a quienes pertenece,
a los españoles. Por eso, cuando la Audiencia Nacional citó presencialmente a Jorgito
Poyuelo, Cocomocho saltó y dijo que lo que buscaban era el
escarnio.
Jamás admitirán que un ladrón es un ladrón, esté en sus cabales o chochee.
Debo admitirlo: pensé que, después del levantamiento de los semáforos, el Noveno Pueblo había alcanzado ya su cuota anual de surrealismo. Qué ingenuo fui. Resulta que la semana pasada solo presenciamos el prefacio de algo mucho mayor. Porque ahora, señoras y señores (y demás criaturas que pululan por estas calles a horas intempestivas), son las farolas las que han decidido rebelarse.
El martes por la noche lo noté por primera
vez. Volvía a casa cargando una bolsa de pan (pan auténtico, de los de corteza
crujiente y migas puñeteras que lo invaden todo), cuando me encontré con que la
farola de la Plaza del Cardenal —esa que siempre ha tenido una luz amarillenta
que hace parecer a cualquiera un personaje de novela victoriana— estaba
temblando. Sí, temblando. Como si se hubiera hartado de soportar el peso de la
noche y quisiera deshacerse de él (o de nosotros).
Pensé que sería el viento… hasta que habló.
Bueno, “hablar” es una forma de decir. Emitió
un zumbido grave, casi musical, que subía y bajaba como si la farola estuviera
afinándose para un recital. Y luego, de golpe, estalló en un destello azul que
me dejó viendo puntitos durante diez minutos. No negaré que mi primera reacción
fue mirar discretamente alrededor para comprobar si alguien más lo había visto
(uno tiene su reputación). Pero no: la plaza estaba desierta, porque aquí la
gente se recoge pronto, por prudencia o por costumbre… o porque ya conocen
desde hace años la tendencia que tiene el mobiliario urbano de volverse
creativo.
Cuando la vista me volvió, observé algo aún
más inquietante: otras farolas estaban respondiendo. Un par de ellas
parpadeaban al unísono, otras se inclinaban levemente como saludando, y al
fondo, junto al kiosko del jubilado cascarrabias, una farola alta y delgada
empezó a proyectar sombras móviles en la pared, sombras que no correspondían a
nada que hubiera allí.
Decidí acercarme (sí, soy consciente del
error; a veces la curiosidad puede más que el instinto de supervivencia). Y al
hacerlo, escuché la versión lumínica de una conversación acalorada: flashes
cortos, largos, intermitentes… casi como si estuvieran debatiendo una moción
nocturna. Lo más extraño es que parecían enfadadas entre ellas, no con los
humanos. Una especie de guerra civil entre farolas, vaya. Una debatía; otra
refutaba; otra les daba la espalda apagándose por completo, en un acto
dramático digno de cualquier diva del teatro.
El concejal de Alumbrado volvió a
pronunciarse al día siguiente, claro. Esta vez alegó —con su bigote tembloroso
y las gafas empañadas— que el fenómeno se debía a “interferencias en la red
fotovoltaica municipal”. Ajá. Lo que yo te diga. Debe de creer que nacimos
ayer. Porque si algo dejaron claro las farolas esa noche es que no estaban
interferidas: estaban indignadas.
El miércoles la cosa escaló. Las farolas del
paseo marítimo (que ya de por sí tienen complejo de estrellas de cine, por
aquello de la brisa y los atardeceres) comenzaron a sincronizarse en un
espectáculo visual digno de un festival galáctico. Luces en espiral, destellos
secuenciales, incluso lo que parecía un mensaje en código (no descarto que
fuera una queja formal por exceso de trabajo).
Los vecinos, naturalmente, entraron en
pánico. El del quiosco dijo que aquello era “el presagio de los tiempos
oscuros”. La señora Fernanda rezó tres rosarios seguidos. Y yo… bueno, yo hice
lo único sensato: me senté en un banco, saqué mi cuaderno, y empecé a escribir.
Porque, sinceramente, ¿cuándo más voy a tener la oportunidad de presenciar algo
así?
Ahora, mientras termino esta crónica, todas
las farolas parecen haberse calmado. No sé si han alcanzado un acuerdo interno,
si están planificando su siguiente movimiento o si simplemente se han agotado.
Pero algo me dice que esto no ha terminado. Si los semáforos se rebelaron y
ahora las farolas se han organizado, ¿qué será lo próximo?
¿Los bancos del parque marchándose para
formar un sindicato?
¿Las papeleras declarando que ya no soportan
más carga emocional?
¿Las fuentes anunciando que necesitan
descanso por estrés hidráulico?
No lo sé. Pero aquí estaré para contarlo.
Ya dijo Lord Acton que el poder tiende a corromper. Como deseosos de demostrarlo, los del partido de la mano y el capullo -hasta los que parecen más alelados- se pringan no bien pillan cacho.
Y eso sucede a todos los niveles: nacional,
regional o municipal. El filósofo perico, que sólo había pecado contra
el quinto mandamiento, se ve entre la espada y la pared en relación con el
séptimo, cuando la oposición regional le exige explicaciones por el caso de su jefe de gabinete, implicado en un posible desvío de fondos con la adjudicación
de contratos de limpieza y mantenimiento cuando era alcalde de Esparraguera.
Al igual que es una desgracia que todas las sobrinas de Ábalos le hayan salido ligeras de cascos, qué mal ojo tienen los líderes socialistas, que siempre eligen a colaboradores corruptos.
Si el desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer hubiera llevado a la práctica una mínima parte de alguno de los planes de vivienda que no deja de anunciar pomposamente, no habría suelo en España para edificar tanto edificio, y todos los invasores en proceso de regularización encontrarían una vivienda que ocupar.
Pero el psicópata de la Moncloa vende humo y promete entelequias. Lo de llevar las palabras a efecto es otro tema. Y cuando se les pregunta por las viviendas prometidas, la ninistra del ramo es incapaz de responder, a pesar de haber afirmado, campanudamente, que se pretende resolver el problema de acceso a la vivienda de hoy para siempre.
O para más tiempo aún, le faltó añadir.
Cuando era sólo la pistolera comunista en la asamblea legislativa madrileña, a Mónica García la llamaban mema, no por su escasa inteligencia (que también, visto lo visto), sino por su afición a definirse a sí misma como médica y madre.
Andando el tiempo, Pedro quebró también en
ella el principio de Peter, y la ascendió muy por encima de su nivel de incompetencia…
nivel que, probablemente, no supere el de limpiar el almacén de medicinas, la
verdad.
Como ministra de Sanidad ha logrado algo difícil
de conseguir: que todos los estamentos médicos se manifiesten en su contra: las
mareas blancas, esta vez, iban dirigidos contra los morados.
Así las cosas, y como eso de ser ministro
debe ser muy cansado, la susodicha barajó la posibilidad de presentarse
-las hay que no aprenden- como candidata por su partido en las próximas
elecciones regionales madrileñas, y así enfrentarse a Isabel Díaz-Ayuso. Dicho y
hecho: tres días después de que se filtrara la posibilidad, MoMiMeMa dio
el paso adelante y anunció la candidatura.
Lo malo de los autócratas comunistas (perdón
por la redundancia, un comunista es siempre un autócrata) es que están
acostumbrados al ordeno y obedecen. Y como cada comunistita quiere ser
el que mande, hay más candidatos. Y como no tienen vergüenza ninguna, se
enfrentan en público, frente a las cámaras de televisión, para dirimir quién tendrá derecho a votar en las primarias.
Resulta de lo más divertido, ver cómo se pelean para ver quién conduce el proyecto al desastre.
La estadística es esa ciencia que dice que si yo tengo dos pollos y tú no tienes ninguno, cada uno tenemos un pollo.
Debió ser la única asignatura que el
psicópata de la Moncloa estudió durante la carrera, porque bien que se aplica a
emplearla a la hora de presentar la realidad como más le conviene. Porque quizá
sea cierto que el producto interior bruto español esté aumentando, en términos
absolutos. Pero si lo dividimos entre el número de españoles, que también está
creciendo (y más que crecerá, si prospera esa nacionalización de invasores que
ha planteado el desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de
padecer), obtenemos el producto interior bruto per cápita… y ese está cayendo, y además frente a la media europea.
Pero no permitas que la verdad te estropee la demagogia embustera, Pedrito…
Un socialista es, entre otras muchas cosas, alguien que te acusará de sus propios defectos. No que te culpe de ellos, sino que dirá que eres tú, en realidad, quien adolece de ellos.
Y así tenemos al psicópata de la Moncloa, el
que ha hecho un arte de tratar de manera diferente a los españoles, según su
adscripción ideológica o su ubicación geográfica. Mal a las comunidades
autónomas gobernadas por la derecha, bien a las (cada vez menos) gobernadas por
la izquierda. Bien a los terroristas y separatistas, mal a los que observan las
leyes. Bien a Cataluña y Vascongadas (y Navarra si gobiernan con los del hacha
y la serpiente), mal a los demás.
Pero hete aquí que en Extremadura se aprueba un programa de gobierno que, entre otras cosas, defiende la primacía nacional, y va el ocupa monclovita y se pone estupendo acusando al líder de la oposición de atacar el principio de igualdad.
En el caso del partido de la mano y el capullo, uno siempre tiene la duda de si la malicia supera a la estulticia o si, por el contrario, la estupidez supera a la vileza.
Es por es que cuando uno lee el
titular de que La chapuza del Gobierno para dar la vulnerabilidad a losregularizados convierte el proceso en un coladero, uno puede pensar, como
el redactor del artículo, que otra vez el desgobierno socialcomunista que
tenemos la desgracia de padecer ha actuado a tontas y a locas, sin planear bien
la cuestión y tirando de consignas demagógicas antes de plantearse, no si puede
hacerse, sino si debe hacerse.
Sin embargo, cabe otra lectura. No
alternativa a la anterior, sino concurrente. Y es que el sistema ha sido
diseñado, precisamente, para que sea un coladero. Para que prácticamente
cualquier invasor (puesto que eso, y no otra cosa, es alguien que entra
ilegalmente en un país que no es el suyo) que quiera ser español pueda serlo.
Creyendo que, por esa razón, les
estarán agradecidos y les votarán, con lo que se mantendrían democráticamente
en el poder, aunque cambiando las reglas de juego. Olvidando que, cuando
alguien invade un país, no es para apoyar al que manda, sino para mandar en
lugar del que manda.
Es decir, que son malvados. Pero también imbéciles.
Cuando uno hace que le plagien una tesis, lo normal es que no tenga ni puñetera idea de la materia sobre la que versa.
Por si quedara alguna duda, eso es lo que
está ocurriendo con el psicópata de la Moncloa, doctor cum fraude en Economía
y Empresa. Los suyos en el desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia
de padecer le secundan, y la parte marxista propone los dislates habituales de
los epígonos del jeta vocacional.
El resultado es que, en esa España que va como un cohete, la producción industrial cae y la economía sufre un deterioro estructural.
Con ser mala la concepción patrimonialista que el psicópata de la Moncloa tiene del poder, no tendría mayores consecuencias si quienes ocupan esas instituciones cumplieran con su deber.
Pero un autócrata siempre encuentra quienes
sigan sus mandatos (de nada sirve mandar si no te obedecen), y por eso estamos
como estamos. Por miedo, por interés o por convencimiento, el caso es que tiene
mamporreros en todas partes que le hacen el trabajo sucio.
Y si un delincuente hace un pacto con la
fiscalía anticorrupción en un caso que afecta a los más cercanos al líder, éste
siempre encontrará a una fiscal particular del desgobierno socialcomunista que
tenemos la desgracia de padecer para que maniobre e intente dinamitar el pacto.
Todo, menos que la Justicia haga su trabajo.
Ya antes de gobernar, zETAp se ocupó de hacer desplantes a Estados Unidos, negándose a levantarse al paso de la bandera de las barras y estrellas.
No mucho después, recién encaramado a la
presidencia del gobierno sobre dos centenares de cadáveres, ordenó la retirada
de las tropas españolas de Irak. Tras eso, se involucró en una malhadada alianza
de civilizaciones en la que preponderaba una incivilizada cultura cuya
aspiración final es acabar con todas las demás.
El psicópata de la Moncloa es, en esto, una
versión corregida y aumentada del bobo solemne. No sólo hace desplantes a
nuestros aliados, sino que cambia nuestras alianzas históricas aunque eso
perjudique a España, porque lo único que le interesa es su propio beneficio. Y ahora,
en su último viaje a China, la dictadura comunista sostiene que el yerno del
proxeneta avaló su postura sobre Taiwan durante la reunión.
Qué le habrán prometido, o con qué le habrán amenazado, prefiero no imaginármelo.
No es mi intención hacer una disquisición profunda sobre el tema -al fin y al cabo, soy licenciado en Derecho, no en Psiquiatría-, sino una reflexión un poco a vuelatecla.
El asunto es -no se si a ti, querido lector, te habrá pasado alguna vez- que a mí, en ocasiones, me pasa lo siguiente todo a la vez:
Estoy seguro de que eso tiene algún
significado, pero que me aspen si sé cuál es.
La izquierda española nunca ha sido realmente europeísta, aunque en algunas ocasiones, por puro tacticismo, se hayan fingido tales.
No fue la izquierda quien nos metió en la
OTAN, sino el gobierno de la UCD. De hecho, toda la izquierda, partido de la
mano y el capullo incluido, abogaba por la salida de la alianza militar.
Si bien entramos en la Comunidad Económica
Europea bajo un gobierno socialista, las negociaciones habían comenzado años
antes… cuando no gobernaba la izquierda.
Y ahora, cuando un resultado de la bajada de pantalones del psicópata de la Moncloa es la suelta de asesinos convictos y confesos, es Europa la que reactiva el debate de los crímenes sin resolver de la banda terrorista vasca de ultraizquierda.
En la mayoría de los partidos políticos, el poder es la argamasa que los mantiene unidos. Cuando se tiene, o hay perspectivas de conseguirlo, todos marchan a una. Cuando no se tiene ni hay opciones de alcanzarlo, o si se ve próxima la pérdida del mismo, aparecen las grietas, las fisuras y las fallas (no, las valencianas no; las geológicas).
Esto que digo es especialmente cierto en el
partido de la mano y el capullo. Cuando se aprecia el fin de ciclo es cuando
salen los cuchillos a relucir, cuando el liderazgo del amo de todo se torna
discutido y discutible, cuando se cuestionan decisiones, actitudes y estrategias.
Es lo que está ocurriendo ahora. Ante el
cerco cada vez más estrecho al que la Justicia está sometiendo al entorno político
del psicópata de la Moncloa, a su familia más cercana y a él mismo, ha ordenado
a las hordas del partido que arremetan contra la administración (y la
Administración) de Justicia.
Y lo que antes era impensable, ahora está
ocurriendo: que hay voces en la formación que ven un disparate los
ataques al juez que instruye la causa contra la pareja del psicópata, y que
advierten que el sistema funciona.
Algunos dirán que esas voces están movidas por un ataque de decencia y honradez. Les aconsejo que abandone esas ideas disparatadas: tales sentimientos no existen en Ferraz.
Entre los pufos que ha perpetrado últimamente el desgobierno socialcomunista que tenemos la desgracia de padecer se encuentra el de las famosas balizas V16.
Unas balizas que no sólo sirven para poco -no
se ven hasta que estás prácticamente encima, y eso sólo de noche-, sino que no
aportan ningún valor añadido, porque la geolocalización ya es posible con casi
cualquier teléfono móvil.
A mayor abundamiento, la tienda de la cámara
legislativa presidida por Paquita Alcanfor -¿a santo de qué tiene una
cámara parlamentaria una tienda?, me pregunto- vendió más de cien balizas que ya no están homologadas por la Dirección General de Tráfico y que, lógicamente,
exponen a sus usuarios a posibles multas.
Y como en el Congreso es de suponer que
quienes compran son los diputados…
Lo confieso: esta semana he estado a punto de no escribir nada. No por falta de ideas, ojo (ideas siempre hay, especialmente malas), sino por pura incredulidad ante lo que ha ocurrido en nuestro querido Noveno Pueblo. Porque, sí, puede que en otros lugares la gente se queje del tráfico, de los baches o de las obras eternas… pero aquí hemos topado con algo peor: la rebelión de los semáforos.
Todo empezó el lunes, cuando, camino del
mercado, me encontré con que el semáforo principal —ese que lleva treinta años
luciendo un ámbar eternamente dudoso— había decidido entrar en huelga. Y no una
huelga silenciosa y digna, no. Una huelga escandalosa, de esas que uno espera
de un trovador borracho o de un poeta adolescente: parpadeando en morse,
cambiando de color cada dos segundos y, en un momento especialmente dramático,
mostrando rojo y verde a la vez (sí, sí: rojo y verde; si eso no es desobediencia
civil, no sé qué lo será).
Naturalmente, en cuanto vi a la gente
discutiendo en mitad del cruce —unos diciendo que el verde prevalece por
tradición, otros que el rojo manda porque es más intenso (argumento cromático
ridículo donde los haya)— supe que tenía material para una entrada. Porque el
caos siempre inspira, incluso cuando huele a embrague quemado.
Por supuesto, el concejal de Alumbrado
Público (un tipo bajito, con bigote ambicioso y gafas que parecen diseñadas
para ver a través de universos paralelos) salió enseguida a dar explicaciones.
Dijo que todo era culpa de una actualización del sistema. Ja. Si yo tuviera
una moneda de cobre por cada vez que oigo eso, podría comprarme mi propio
semáforo (y hacerlo funcionar como corresponde, que no es decir poco). En fin:
lo de siempre. Cuando algo falla, la culpa es de un ente abstracto que nadie
entiende. Muy conveniente.
Pero lo mejor —y aquí viene la hipérbole,
pero te prometo que no exagero (mucho)— fue lo que pasó el miércoles. Los
semáforos menores, esos que se alinean mansamente en las callejuelas del
centro, decidieron sumarse a la revuelta. Primero dejaron de obedecer los
temporizadores; luego empezaron a coordinarse entre sí (o eso parecía, porque
nunca había visto un caos tan coreografiado); y finalmente, en un acto de
rebeldía artística incomprensible, se sincronizaron todos en un verde perpetuo.
El tráfico fluía como un río desbordado, los vecinos gritaban, los comerciantes
cerraban sus puertas… y yo, desde una esquina, tomaba notas con la emoción de
un historiador que presencia el nacimiento de una civilización (aunque aquí lo
único que nació fue una multa colectiva de proporciones épicas).
Y ahora, mientras escribo estas líneas, me
pregunto: ¿qué será lo próximo? ¿Farolas que se niegan a encenderse porque no
se sienten valoradas? ¿Contenedores de basura que exigen vacaciones? ¿Señales
de stop que piden ser llamadas por su nombre de pila?
No lo sé. Pero seguiré atento. Muy atento.
