Hace
no mucho leí que se había hecho una encuesta en el Reino Unido. El resultado
vino a ser (sobre poco más o menos) que el británico más importante de los
últimos cien años había sido David Beckam (u otro de entidad semejante), que
Winston Churchill fue un personaje de ficción y que Sherlock Holmes existió
realmente.
Aquí
en España, teniendo bastante más de lo que presumir (desde contener el avance
musulmán por Europa -con una pequeña ayuda de los francos, vale- hasta
descubrir y conquistar un continente entero, mientras se dominaba en otro),
estamos bastante más avergonzados. Eso sí, tonterías somos capaces de decirlas
de semejante calibre.
Porque,
¿quién diréis que completa el cuarteto de españoles geniales, junto a Miguel de
Cervantes, Pablo Picasso y Margarita Salas? Ni Ramón y Cajal, ni Lope de Vega, ni Pérez Galdós,
ni Velázquez, ni Goya, ni Buñuel, ni Almodóvar, ni Fernán Gómez, ni García
Lorca, ni Severo Ochoa, ni Unamuno, ni Ortega y Gasset. Quiá: la tercera pata
de esa banqueta es, ni más ni menos, Rosalía.
Luego te lees el artículo y ves que no es una entre cuatro, sino una entre ciento dos. Da lo mismo: aunque fuera una entre ciento dos mil.
Por
vender aire, será…
¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!
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